1. Глава 1
Открываю глаза и понимаю, ничего не помню. Где я? Что за жуткий звук рядом, будто я под трактором? Почему так тяжело дышать? Твою мать. Рёбра болят. Потолок белый, крашеный. Кто сейчас красит потолок? У всех натяжные же.
Да что за храп?
Оу...
Поворачиваю голову, а рядом со мной развалился какой-то боров. Да нет, не настоящий, человек, просто огромный, а звуки издаёт, аж стёкла дрожат. Как меня угораздило?
Убираю его руку со своей груди и сползаю с кровати. Это я у него очутилась? Кто он? Что я вчера делала? Пора завязывать бухать.
— Эй, — пихаю его в бок. — Эй, просни-ись.
Не реагирует.
Ладно. План «Б». Найти телефон. А сумочка? Где моя сумочка?
Шарю под кроватью, смотрю на тумбочках. Странная спальня. Здесь комодов, как у моей бабушки в деревне, и по виду такие же. Может, дача? Хотя потолок. Он как в квартире.
Сумочки нет. Ладно. Одежда? Не в одних же трусах я сюда приехала? Или в одних? Боже, что я натворила? Это я так свой день рождения отмечала? Кажется, мы с подругами тусили с какими-то парнями. Может, продолжили у одного из них?
— Эй, — тормошу незнакомца. — Ну же, проснись. Ты кто? — не реагирует.
Пойду на разведку...
Надеваю первую попавшуюся футболку с пола. Уау... Надеюсь, я не спала с этим амбалом. Я вон какая аккуратненькая, миниатюрненькая. А он? У него, наверное, там всё такое же большое, как и он сам. Куда мне столько? Мне много не надо...
Я вообще неприхотливая. В моём возрасте некогда выбирать. Часики тикают, как говорится.
— Э-эй! — предпринимаю ещё одну попытку пробудить мужика, с которым проснулась.
Мне бы хоть лицо его увидеть, авось вспомню. Сколько ему лет? Тело выглядит подтянутым, даже юным. Может, качается?
Ой... а вдруг он ещё щегол? Я, что, переспала с пацаном? Смутно припоминаю, что мы после ресторана с девчонками дёрнули в бар, «Огнетушитель», кажется. А оттуда в клуб с какими-то парнями. Мы-то просто развлекались. Они же малолетки, от силы лет по двадцать-двадцать пять...
Что это меня на мясо молодое потянуло? Мне-то, слава богу, тридцать пять стукнуло. Курс потеряла? Так нельзя. Надо найти вещи и валить, пока он не проснулся.
Обшариваю кровать в поисках своей одежды, но тщетно. Ладно, пойду в прихожей поищу. Вдруг нас страсть настигла у порога, и платье там осталось. Должно же оно где-то быть!
Открываю дверь и нос к носу сталкиваюсь с женщиной лет сорока пяти. Мои глаза становятся огромными. А она кто такая?
— Доброе утро, Ренаточка, как спалось? — спрашивает блондинка с глазами цвета весеннего неба с короткой стрижкой.
Эту дамочку я вижу впервые в жизни...
— Здра-авствуйте... — делаю паузу и недоумевающе смотрю на неё, вдруг имя назовёт.
— Наталья, — улыбается та, явно поняв, что я совсем её не помню.
— А вы?.. — подаюсь вперёд и слегка щурюсь.
— Я — мама Андрюшеньки, — снисходительно кивает женщина и машет в сторону комнаты, откуда я только что выползла.
Ага. Тот нереальных размеров мужик — Андрей. Мама? Да сколько ему лет? Что, позвольте спросить, она делает в его квартире? Или он с мамой живёт? А женщина — такая красотка и выглядит молодо, или сын у неё подросток?
И какого она так широко улыбается? Я, конечно, не вылезаю от косметологов, но точно не тяну на возраст её дочери.
— Может, кофе?
— Мне, наверное, домой надо...
— За вещами? — любопытствует женщина.
— За какими? — делаю шаг в её сторону и закрываю за собой дверь.
— За своими. Тебе вчера так плохо было. Ты, наверное, ничего не помнишь. Пойдём. Я расскажу, — утягивает меня на кухню.
Обычная такая трёшка, стандартной планировки. Кухня квадратов восемь с неприметным коричневым, под дерево, гарнитуром. Наталья тут же ставит передо мной чашку и наливает кофе из кофеварки.
— Молочка? Сахарку? — интересуется и пододвигает кружку ближе ко мне.
— Спасибо, — утыкаюсь в напиток.
Вдыхаю аромат и вспоминаю, что кто-то, наверное, Андрей, нёс меня на руках, пока я орала на всю ивановскую какую-то танцевальную мелодию из девяностых.
«Руки вверх»? Точно... «Студент»... Стыдно-то как.
А чего это я её горлопанила? Андрей — студент? Надеюсь, не мой. Бог ты мой! А мама-то его что вокруг меня бегает? Вон, уже угощения на стол выставляет.
— А... — начинаю. — Во сколько мы пришли?
— Да пару часов назад, — лукаво так улыбается. — Весь дом на уши поставили. Хорошо поёшь, кстати.
Опускаю лицо в ладони и скулю:
— Простите, я перебрала. У меня день рождения был.
— Уже в курсе. Андрей рассказал.
— А он был в состоянии говорить? — удивляюсь, я-то и сейчас языком с трудом ворочаю.
— Конечно. Он трезвый. Не пьёт.
— Да-а? — протягиваю и брови задираю, поглядывая на блондинку.
Вот это новость. И на кой ему пьяная тётка? А что он в баре делал? Или в баре его не было? Вот надо было мне нажраться, как свинье!
— Совсем не пьёт? — уточняю, вдруг неправильно поняла.
— Ага, — двигает ко мне какие-то печеньки.
— А вы случайно не в курсе, где мои вещи? — мало ли, попытка не пытка, шарить по квартире в присутствии мамы будет совсем неловко.
— Я постирала, — пожимает плечами женщина. — Ты упала в клумбу у соседнего подъезда, каблук сломала, — как-то снисходительно улыбается. — Вот Андрюша тебя и принёс.
