Служу слову

Служу слову
О книге

Ветеран Вооружённых сил РФ, офицер в отставке, жизнелюб, оптимист, неутомимый поэт Подмосковья Валерий Платонов предлагает читателю сборник «Служу слову», куда вошли не опубликованные ранее стихотворения.

Автор книг «Медаль», «Вдохновение», «Чёрным по белому». Член Союза писателей России.

Книга издана в 2023 году.

Читать Служу слову онлайн беплатно


Шрифт
Интервал

* * *

© Платонов В. П., 2023

© Оформление. Издательство «У Никитских ворот», 2023

Слово о поэте

Если человек умеет рифмовать слова, это ещё не значит, что он поэт, и сочинения его – ещё далеко не поэзия.

«Быть поэтом – это значит то же,
Если правды жизни не нарушить,
Рубцевать себя по нежной коже,
Кровью чувств ласкать чужие души».

Так считал Сергей Есенин. И именно так становился поэтом Валерий Платонов – с «рубцами» на душе и с кипящей кровью в сердце.

Валерий Павлович родился в 1951 году на Нижегородчине, в семье провинциальной интеллигенции. После школы окончил военное училище и долгие годы служил в Советской, а затем и в Российской армии.

Зов поэзии, как доброе вино, созревал в его душе. Со своими стихами пришёл в литературное объединение «Электростальские огни», где не только обрёл друзей и единомышленников, но научился технике написания стихов. Валерий пишет о любви, о счастье, о патриотизме, пишет гражданскую лирику, не чужда и пейзажная лирика.

В 2011 году вышел первый сборник стихов «Медаль». В 2012 году – «Вдохновение». В 2015 году – «Чёрным по белому». И в октябре 2015 года Валерий Павлович стал членом Союза писателей России.

Ветеран Вооружённых сил РФ, офицер в отставке, жизнелюб, оптимист, неутомимый житель и неутомимый поэт Подмосковья.

Другие интересные подробности о поэте – в его стихах.

Виктор Воробьёв, член Союза писателей России

Опять

7 ноября 1941 г. в честь 24-й годовщины ВОСР на Красной площади состоялся парад

В ноябрьский день всё утро напролёт
В моей душе опять звучит кантата —
Я окунаюсь в сорок первый год
И хронику бессмертного парада.
Идут полки, я в напряженье весь,
Ведь по святой для русского брусчатке
И мой отец шагает где-то здесь,
Сержант и командир сорокапятки[1].
Держа равнение, прошли полки
Без тренировок – прямо с эшелона,
А дальше – бой и вновь шаги, шаги
До новых зорь седого окоёма.
Кто шёл с отцом – их, видимо, уж нет,
Давно и он отдал поклон планиде,
И, впившись взглядом в хронику тех лет,
Отца опять сегодня не увидел.

Очаг

Деревянный дом у речки,
Огород и баня,
Я любил сидеть у печки
И смотреть на пламя.
В нём увидеть можно было
Золотую рыбку,
Голубого крокодила,
Рака и улитку.
А сестрёнка, как малину,
Робко и несмело
Отковыривала глину
И за печкой ела.
В свете и уютной гамме
Лад с дыханьем вкуса,
Видно, помогала маме
Дом обставить муза.
Пироги, ватрушки с жару,
Лампа вполнакала,
И негромко под гитару
Пела и читала.
Для сестрёнки шила платья,
Я – дружок Валера,
И в наш мир и в наше счастье
Зло входить не смело.

Родник

В лесной глуши, среди берёз и сосен,
Там, где орешник свеж и полон сил,
Где день ветвями дуба укорочен,
Родник себе дорогу проложил.
Давным-давно, мой дед не помнил это,
Срубили сруб, установили крест,
И в жаркое засушливое лето
У родника я слышал благовест.
Сюда ходили бабушка и мама,
Места такие святы на Руси,
Чуть выше земляничная поляна,
Ну а грибов! Да хоть косой коси!
А ниже по ручью, в кустах сирени,
Вольготно и пичуге, и ежу.
Я подойду и преклоню колени,
Воды напьюсь и на траве лежу.

Служу слову

Шагая по Русской равнине,
Стихи и рассказы пишу.
Ведь как величайшей святыне
Я русскому слову служу.
От красок текущего века
На сердце то горечь, то сласть,
Но слово должно человека
Теплом и красой окружать.
Читаю. Стих слушает Логос[2],
Луна, поднебесная синь,
И хочется, чтобы мой голос
Запомнили Время и Жизнь.
То зной, то снега на равнине,
А я всё пишу и пишу,
Ведь как величайшей святыне
Я русскому слову служу.

Восторг

Идём, любуясь дивным светом,
Восторг в душе и словесах,
А журавли, прощаясь с летом,
Нам вторят в ярких небесах.
А осень, осень всё смелее,
Срывая голос с дивных нот,
Звенит, и спутница хмелеет
От перегруженных частот.
И стать, и лёгкая походка,
И блеск в очах, и огоньки,
И я навязчиво, но робко
Касаюсь трепетной руки.
И осязая, как от света,
Воспламеняется душа,
Мы входим споро в бабье лето,
А в осень жизни – чуть дыша.

Вдохновение

Высокой страсти не имея
Для звуков жизни не щадить,
Не мог он ямба от хорея,
Как мы ни бились, отличить.
А. С. Пушкин
Вулкан кипел в груди давно,
И вот он с силой
Из недр души прорвался, но
Не пеплом – лирой.
И поэтический поток
Пошёл со звоном,
Волшебной образностью строк
Я очарован.
В нём ритм и музыка стиха,
Как хвост за змеем,
Четырёхстопная строфа
И ямб с хореем.
Анапест, дактиль, вняв маршрут,
Уже в дороге,
Мужские, женские живут
В потоке слоги.
И амфибрахий руки жал
Коллегам летом,
Раскрыв души потенциал,
Я стал поэтом.

По строфам Блока

Вползи ко мне змеёй ползучей,
В глухую полночь оглуши.
А. А. Блок
Когда в душе растёт тревога
И бытовая шелуха,
Я, углубляясь в строфы Блока,
Сливаюсь с музыкой стиха.
На диво оживают строчки,
Звучит, как песня, плавно речь.
И вижу не слова и точки,
А «матовость покатых плеч».
Губами чувствуя дыханье,
Я пью его, как винный сок,
А воспалённое сознанье
Срывает с тела лёгкий шёлк.
Вот-вот взорвусь: кровь закипела,
Дыханье спёрло, дрожь в ногах,
Нагое трепетное тело
Обнять пытаюсь впопыхах.
И слышу в атмосфере жгучей
Крик поэтической души:
«Устами томными замучай,
Косою чёрной задуши».

О себе

За горой занималась заря,
Снег пушистый искрился,
Восемнадцатого декабря
Я на свет появился.
Маме было под тридцать уже,
А отцу почти сорок,
От войны боль утрат на душе


Вам будет интересно